Entre lojas de discos, viagens ao centro de São
Paulo e descobertas feitas longe das telas, a experiência de construir uma
coleção também ajudou a construir uma identidade dentro do Rock and Roll.
Por Renato Martins São Pedro
Quem cresceu nos anos 80, 90 e no começo dos anos
2000 sabe que comprar um disco não era apenas consumir música… era viver a
música.
Hoje qualquer álbum aparece instantaneamente dentro de um celular, na tela do
computador, mas naquela época o rock exigia tempo, caminhada, pesquisa,
conversa e principalmente paciência… mas muita paciência. Os discos importados
demoravam meses para chegar ao Brasil. Às vezes a gente conhecia um álbum
apenas por uma pequena resenha de revista, uma foto de encarte ou uma camiseta
usada por alguém e ficava imaginando como aquele disco soaria até o dia em que
finalmente aparecesse numa prateleira. E quando aparecia… ah, era um
acontecimento.
As grandes lojas dos shoppings tinham uma magia própria. Entrar ali era como
entrar em outro mundo, mas para quem realmente respirava rock, existia um lugar
quase sagrado: a Galeria do Rock. E ela continua ali. Mudou com o tempo, claro.
Os corredores já não vivem exatamente a mesma explosão dos anos 80 ou 90. O
mundo mudou, a forma de consumir música mudou, a internet acelerou tudo, mas a
alma daquele lugar continua viva.
Você ainda sobe aquelas escadas rolantes ouvindo sons diferentes saindo das
lojas. Southern Rock de um lado e Heavy Metal do outro. O Trash, o Punk, o Hard
Rock, o Classic Rock… tudo convivendo naquele caos maravilhoso que transformou
gerações inteiras de apaixonados por música.
Mas antes mesmo de toda essa descoberta, existiu um lugar que marcou minha vida
para sempre, a Woodstock Discos, sempre no mesmo lugar, na Rua Doutor Falcão
Filho, no coração do centro “degradado” de São Paulo. Foi a primeira loja de
discos para a qual meu pai me levou, por indicação do meu irmão. E poucas
memórias da vida carreguem tanta verdade quanto aquelas tardes andando entre
prateleiras, olhando capas, conversando sobre bandas e voltando pra casa
segurando um LP como se fosse um troféu. Em 1992, com 15 anos, fui comprar
discos sozinho pela primeira vez e aquilo significava muito. Não era apenas
comprar música, era começar a construir minha própria identidade dentro do Rock
and Roll. Era pegar ônibus até o centro, andar pela Galeria, descobrir bandas
novas e sentir que você fazia parte de uma comunidade invisível formada por
pessoas que viviam música de verdade. E pleno 2026, isso ainda existe.
Virou nicho? Sim. Assim como o próprio Southern Rock. Mas continua vivo graças
a pessoas que ainda enxergam valor na experiência física da música, gente que
continua procurando aquele vinil específico, aquele CD raro, aquele encarte com
cheiro de gráfica, aquelas capas gigantescas com artes maravilhosas, fotos
icônicas e detalhes que transformavam um disco quase numa obra de arte. Porque
ouvir música nunca foi apenas apertar play, era sentar no chão, ler ficha
técnica, observar cada fotografia, e olhar a capa enquanto o disco girava.
E eu continuo sendo um desses caras. O streaming é fantástico para pesquisa,
para descobrir bandas novas e explorar sons que talvez jamais chegassem até nós
antigamente, mas quando uma banda realmente me toca, quando um disco realmente
entra na minha vida, eu ainda sinto a necessidade de procurar o material
físico. De segurar, abrir, sentir o cheiro do encarte, de colocar o disco para
tocar sabendo que existe uma história inteira ali dentro... enfim, uma
resistência cultural e é isso que mantém viva a essência do Rock and Roll.
